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May 14th, 2006
08:51 pm - Attractive Nuisance Interlude III.
This essay is part of a series which originally appeared in the Res Gestae - the University of Michigan Law School newspaper. They were meant as brief introductions to poems and poets for law students.
The first was published in September of 2005, the last in April of 2006.
On ELIZABETH BISHOP
Elizabeth Bishop
Attractive Nuisance
Introducing the Poetry of Elizabeth Bishop
By JAY SURDUKOWSKI
Readers may have noticed that two of the poems introduced this semester were dedicated to Elizabeth Bishop. This week we take a look at her famous poem, “One Art” from Geography III:
One Art
Elizabeth Bishop
The art of losing isn't hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.
Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn't hard to master.
Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.
I lost my mother's watch. And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn't hard to master.
I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn't a disaster.
—Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan't have lied. It's evident
the art of losing's not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster.
Bishop is a poet’s poet whose reputation has only grown since her death in 1979. The dedications of James Merrill and Robert Lowell in their poems attest to the esteem her peers had for her. But unlike the other grand dame of mid-twentieth century letters, the clinical and severe Marianne Moore, Bishop has a warmth in her polished verses, a human speaks, not a chilly mind.
Bishop published very little. Her collected poetry fills a very slim volume. The reputation her poems have is that every last word is incredibly precise. All poets agonize, over words but she not only wrestled with words, she won. Again and again. Her most popular poem showcases the effortlessness and sharp descriptive qualities of her language. Consider these lines from “The Fish”:
While his gills were breathing in
the terrible oxygen
- the frightening gills,
fresh and crisp with blood,
that can cut so badly -
I thought of the coarse white flesh
packed in like feathers,
the big bones and the little bones,
the dramatic reds and blacks
of his shiny entrails,
and the pink swim-bladder
like a big peony.
I looked into his eyes
which were far larger than mine
but shallower, and yellowed,
the irises backed and packed
with tarnished tinfoil
seen through the lenses
of old scratched isinglass.
They shifted a little, but not
to return my stare.
With rich and apt lines like these, it is no wonder this poem was widely anthologized, much to Bishop’s dismay. She once signed a letter with some measure of consternation: “Elizabeth Fishop.”
Bishop loved women and living in far off lands, Brazil most prominently where she settled down with Lota de Macedo Soares, an architect who would create Brazil’s equal to Central Park. Like James Merrill, Bishop had the means to live where she pleased, and to write. But also like Merrill she had early family traumas: a father who died young and a mother who was committed to an institution. Geography and longing are the stuff of her elegant poetry, and both are present in this week’s poem, which was written in the aftermath of her lover’s suicide.
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“One Art” is the poet’s bittersweet struggle to bring form and grace to loss through the poet’s art. The speaker works through successive loses in the villanelle form, a form Bishop sought to master over many years of attempts. It starts off with enough control, the loses are small: keys and badly spent hours. The poet-speaker has an assured voice, even a sage one. But as the poem progresses, the losses come thicker, faster, and vaster: realms, rivers, continents. Critics have pointed out that the curious enjambed lines in the later stanzas signify a kind of slippage, the words spill over the poetic shelves of the neat line end-stops, signifying the sadness and poignancy of loss not quite coming under thumb.
And throughout the poem is the back and forth struggle between that which she wants to “master” and the hovering “disaster.” The earlier losses are no disaster, but the last, the loss of the beloved “you” is cornered through the inevitable form into true disaster. Disaster is the word the poem must end on. The poet must physically wrestle with the pen (write it!) to bring conclusion to the work, to put down that last terrible word which all along crept through the bramble of the form. The poet is struggling to hold down the lid of grief, and barely keeps it on. But the shakiness and earnestness of reigning in devastation through the poet’s art with such formal grace is made all the more poignant. Like the sad person who won’t let the tears come. It is all the more sad. And all the more true.
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08:24 pm - Attractive Nuisance Interlude II.
This essay is part of a series which originally appeared in the Res Gestae - the University of Michigan Law School newspaper. They were meant as brief introductions to poems and poets for law students.
The first was published in September of 2005, the last in April of 2006.
On JAMES MERRILL
James Merrill
Attractive Nuisance
Introducing the Poetry of James Merrill
By JAY SURDUKOWSKI
The late James Merrill is this week’s poet. “The Victor Dog” springs from his book Braving the Elements, published in 1972:
The Victor Dog
James Merrill
for Elizabeth Bishop
Bix to Buxtehude to Boulez,
The little white dog on the Victor label
Listens long and hard as he is able.
It's all in a day's work, whatever plays.
From judgment, it would seem, he has refrained.
He even listens earnestly to Bloch,
Then builds a church upon our acid rock.
He's man's -- no -- he's the Leiermann's best friend,
Or would be if hearing and listening were the same.
Does he hear? I fancy he rather smells
Those lemon-gold arpeggios in Ravel's
"Les jets d'eau du palais de ceux que s'aiment."
He ponders the Schumann Concerto's tall willow hit
By lightning, and stays put. When he surmises
Through one of Bach's eternal boxwood mazes
The oboe pungent as a bitch in heat,
Or when the calypso decants its raw bay rum
Or the moon in Wozzeck reddens ripe for murder,
He doesn't sneeze or howl; just listens harder.
Adamant needles bear down on him from
Whirling of outer space, too black, too near --
But he was taught as a puppy not to flinch,
Much less to imitate his bête noire Blanche
Who barked, fat foolish creature, at King Lear.
Still others fought in the road's filth over Jezebel,
Slavered on hearths of horned and pelted barons.
His forbears lacked, to say the least, forbearance.
Can nature change in him? Nothing's impossible.
The last chord fades. The night is cold and fine.
His master's voice rasps through the grooves' bare groves.
Obediently, in silence like the grave's,
He sleeps there on the still-warm gramophone
Only to dream he is at the première of a Handel
Opera long thought lost—Il Cane Minore.
Its allegorical subject is his story!
A little dog revolving on a spindle
Gives rise to harmonies beyond belief,
A cast of stars. . . . Is there in Victor's heart
No honey for the vanquished? Art is art.
The life it asks of us is a dog's life.
James Merrill is the Mozart of American poetry. His formal range is unparalled. His death ten years ago leaves a great emptiness. Unlike some work of his contemporaries Anthony Hecht, Richard Wilbur, or Peter Davidson, Merrill’s formalism sings with life. There is a real heartbeat behind the metrical throbbing. You want to dip your toes into the clean silver pools of his poems. They aren’t cold seas of concrete needing a jackhammer. If the poems are difficult, they are pleasantly so. There is a music and colloquial manner at work, which makes the complexity companionable, not stand-offish.
James Merrill’s father founded Merrill Lynch. His trust fund (about $400,000 a year in the 1950s!) allowed Merrill the freedom to travel widely, live in Greece, Florida, and Connecticut, and most importantly—to write, write, write. Until about age 25 Merrill was something of a brat as he admitted in his autobiography of those years aptly entitled A Different Person. He drank champagne from lady’s shoes, was kind of a dick to people, and was painfully self-conscious. Even his early poetry readings at Amherst College were awkward and stilted. But something changed. For one, he met his longtime companion David Jackson, a ruggedly handsome scion of a Western family straight out of a Wallace Stegner novel. Merrill became a kind, witty person who lived a life of grace, for the most part. His Ingram Merrill foundation (a symbolic reunion of his divorced parents) provides grants to less wealthy artists. His long-time home in Stonington, CT is now a place where poets can stay and write. And frankly, every time I watch the bell closing down Wall Street for the day, I give thanks for its allowance of James Merrill.
Merrill’s awards include the Bollingen Prize, a Pulitzer, and two National Book Awards. His biggest triumph was a trilogy of books based on a communion (using an Ouja board) between him and David Jackson and various antique spirits (chiefly Ephraim and Mirabell) and dead friends such as the poet W. H. Auden. What started out as a few poems based on Ouja Board sessions ended up being one of the most complete and compelling literary cosmologies since Dante. The three works and a brief coda were collected into one volume called The Changing Light at Sandover.
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This poem is straightforward in terms of the story: the poet is the speaker and he muses on the Victor Dog’s life and dreams in a steady ABBA rhyme. The Victor Dog is the little ear-cocked critter that graces RCA Victor recordings. The pleasure in the poem comes from investigating the various musical references and small discoveries. For instance, the line about building a church on acid rock has the double meaning of both the Christian church and 70s acid rock. Word play sings: puns, bizarre slant rhymes, and great sonic texture (if you don’t believe me, get someone who knows their music and have them correctly pronounce “Bix to Buxtehude to Boulez”). And who can begrudge the choice finale, where the dog dreams his life and the poet concludes: “Art is art/The life it asks of us is a dog’s life.” Merrill has taken this little hardworking dog and made him the faithful and companionable and hardworking artist—the poet himself.
Jay Surdukowski is the founder of the Arrested Development Club. But is it poetry?
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08:03 pm - Attractive Nuisance Interlude I.
This essay is part of a series which originally appeared in the Res Gestae - the University of Michigan Law School newspaper. They were meant as brief introductions to poems and poets for law students.
The first was published in September of 2005, the last in April of 2006.
On ROBERT LOWELL
Robert Lowell
Attractive Nuisance
Introducing the Poetry of Robert Lowell
By JAY SURDUKOWSKI
This week I introduce a poem by Robert Lowell (1917-1977). He is a giant of American poetry and a leading figure in the school of “Confessional Poets.” This poem is from his groundbreaking 1959 book Life Studies:
Skunk Hour
For Elizabeth Bishop
Nautilus Island's hermit
heiress still lives through winter in her Spartan cottage;
her sheep still graze above the sea.
Her son's a bishop. Her farmer
is first selectman in our village,
she's in her dotage.
Thirsting for
the hierarchic privacy
of Queen Victoria's century,
she buys up all
the eyesores facing her shore,
and lets them fall.
The season's ill--
we've lost our summer millionaire,
who seemed to leap from an L. L. Bean
catalogue. His nine-knot yawl
was auctioned off to lobstermen.
A red fox stain covers Blue Hill.
And now our fairy
decorator brightens his shop for fall,
his fishnet's filled with orange cork,
orange, his cobbler's bench and awl,
there is no money in his work,
he'd rather marry.
One dark night,
my Tudor Ford climbed the hill's skull,
I watched for love-cars. Lights turned down,
they lay together, hull to hull,
where the graveyard shelves on the town. . . .
My mind's not right.
A car radio bleats,
'Love, O careless Love . . . .' I hear
my ill-spirit sob in each blood cell,
as if my hand were at its throat . . . .
I myself am hell,
nobody's here—
only skunks, that search
in the moonlight for a bite to eat.
They march on their soles up Main Street:
white stripes, moonstruck eyes' red fire
under the chalk-dry and spar spire
of the Trinitarian Church.
I stand on top
of our back steps and breathe the rich air--
a mother skunk with her column of kittens swills the garbage pail
She jabs her wedge-head in a cup
of sour cream, drops her ostrich tail,
and will not scare.
Lowell was a great man. His poetic voice boomed with the authority of a brash god. His is the voice we would expect from one affiliated by blood and soul with the famous saying about Boston: “So this is good old Boston. The home of the bean and the cod. Where the Lowells talk only to the Cabots. And the Cabots talk only to God." How intimidating to be born into this—Lowell’s family was indeed distinctive—they had conquered both civilian and military life. And he was also not the first great poet of the family; he was preceded by James Russell Lowell and Amy Lowell.
But Lowell’s branch of the family fell on hard times. And Life Studies is the book that lays it all bare. His alcoholic father’s pitiful trips to the naval history museum to pore over charts, his only solace for being a sad idiot at business and family. His mother’s distance. His own bouts of deep depression, illness, and committal to hospitals. Lowell was like Toad in the Wind and the Willows gunning to wreck cars, boats, planes. His lust for life led him to do such things as break a wife’s nose in a car accident, punch his father’s lights out in front of his mother, transfer from stoic Harvard for sleepy Kenyon College in Gambier, Ohio, and serve a six month prison term for conscientiously objecting to World War II (images of our firebombings drove a stake through his Catholic soul). He once moved to Tennessee to be with his poetic heroes. And promptly had an affair with one of his hero’s wives. He turned down President Johnson’s invitation to the White House to protest the war. He had a crush on the anti-war Minnesotan Senator and minor poet/presidential candidate Eugene McCarthy, whom he called “a one man Greek chorus.” He blazed through three wives and two children. At the age of sixty, purportedly on his way back to wife number two after a stormy fight with wife number three on her estate in Ireland, his heart punched itself out and he died in a Taxicab taking him from JFK to the Upper East Side. It was September. He clutched a picture of his second wife hard to his chest as he died.
A reviewer of his collected works speaks of “a castle built on its own burning” – and this is what Lowell’s poetic achievement is. A vast collection of work built on burned out ruins of his mind and his generation.
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“Skunk Hour” is a poem written on the edge. Set in coastal Maine where Lowell lived at times, it begins almost like a film would. There is a slow, dreamy gaze. The camera is picking out some characters to quietly follow. We meet a rich Yankee widow who, like the Rockefellers in Tarrytown, buys up all the land on the opposite shore to keep her vista clean. But she is longing for a richer past. The rich man who fancies himself a sailor has sold his boat to the plebian lobsterman—his finery has gone to the dogs. Some have read in this character something of Lowell’s father, who left the honor of the sea to find an honor in business, and found nothing but failure. The family’s material wealth passed to lesser hands.
The gay shop proprietor has amassed the useful fishing gear in pretty displays. It rings of the contrived. It’s like a poet who “with used furniture/builds a tree,” as fellow Confessional poet Anne Sexton put it. And also like poetry, there is no money in the work. There is something very sad in the line “he’d rather marry” – because we know he can’t.
Other clamp traps of paranoia abound in the poem. The “ill” season for instance. And the ominous red fox stain on Blue Hill. Lowell meant the color red of leaves on pavement, but the line also has the alternate morbid read of a literal fox body staining the road. Also, the skunk’s hell red eyes; the use of a graveyard; and a puritanical and spired downtown in darkness.
The emotional nausea of the poem is the speaker’s voyeuristic trip to spy on lovers parked in their cars. There is a feeling in the pit of the reader’s stomach, like walking past Michigan dorms alone on a Saturday night and being both attracted and repelled by the glimpse of lovers stumbling into each other, eager mouths and quick hands.
After this night of madness, the “Paradise Lost” allusion of “I myself am hell,” a strange optimism and calm rears its head like the skunk from the sour cream cup. The speaker is back home and on his porch. The air is suddenly rich. He sees the fearless mother skunk and we are left with the feeling that like the determined critter, our hero “will not scare.” Both Lowell and the equally eminent poet Elizabeth Bishop found a kind of solace and truth in the animal world. This poem was indeed a response to Bishop’s “The Armadillo.” It is the resolve after a night of self hell that makes this poem a foothold for survival. It’s a quiet, clear, night place where men and skunks can talk to god.
Jay Surdukowski adopted a skunk in late-August and fed it whitefish and Twinkies for dinner.
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December 29th, 2005
09:21 pm - Favorite Poems 45
The Love Song of St. Sebastian
T.S. Eliot
I would come in a shirt of hair
I would come with a lamp in the night
And sit at the foot of your stair;
I would flog myself until I bled,
And after hour on hour of prayer
And torture and delight
Until my blood should ring the lamp
And glisten in the light;
I should arise your neophyte
And then put out the light
To follow where you lead,
To follow where your feet are white
In the darkness toward your bed
And where your gown is white
And against your gown your braided hair.
Then you would take me in
Because I was hideous in your sight
You would take me in without shame
Because I should be dead
And when the morning came
Between your breasts should lie my head.
I would come with a towel in my hand
And bend your head beneath my knees;
Your earls curl back in a certain way
Like no one's else in all the world.
When all the world shall melt in the sun,
Melt or freeze,
I shall remember how your ears were curled.
I should for a moment linger
And follow the curve with my finger
And your head beneath my knees---
I think that at last you would understand.
There would be nothing more to say.
You would love me because I should have strangled you
And because of my infamy;
And I should love you the more because I mangled you
And because you were no longer beautiful
To anyone but me.
Unpublished in Eliot's lifetime, from The Inventions of the March Hare: Poems 1909-1917
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July 19th, 2005
05:51 pm - Favorite Poems 44
The Art of Finding
Roberto Christiano
Today I moved my dresser
and found a quarter,
half of an antidepressant,
and a contact lens vial.
Tomorrow I'll move my sofa
and find six mother of pearl buttons,
my aunt's blue china, a discarded will.
In the corner I'll discover a Christmas tree.
Slowly, I am learning how to find things.
Next week I'll push aside my end table
and unravel a river, a gold city, a lost country or two.
And even though I have lost, go on say it, my god you,
next month I'll shove my house away, and find the orchard
I threw out,the still life awaiting takeoff on a runway strip,
a new exciting troubled flame, the ability to call up and put down.
From the Red River Review - May 2005
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November 26th, 2004
03:52 pm - Favorite Poems 43
Just Once
Anne Sexton
Just once I knew what life was for.
In Boston, quite suddenly, I understood;
walked there along the Charles River,
watched the lights copying themselves,
all neoned and strobe-hearted, opening
their mouths as wide as opera singers;
counted the stars, my little campaigners,
my scar daisies, and knew that I walked my love
on the night green side of it and cried
my heart to the eastbound cars and cried
my heart to the westbound cars and took
my truth across a small humped bridge
and hurried my truth, the charm of it, home
and hoarded these constants into morning
only to find them gone.
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July 14th, 2004
11:48 pm - Favorite Poems 42
Autumn Day
Ranier Maria Rilke
Lord: it is time. The huge summer has gone by.
Now overlap the sundials with your shadows,
and on the meadows let the wind go free.
Command the fruits to swell on tree and vine;
grant them a few more warm transparent days,
urge them on to fulfillment then, and press
the final sweetness into the heavy wine.
Whoever has no house now, will never have one.
Whoever is alone will stay alone,
will sit, read, write long letters through the evening,
and wander the boulevards, up and down,
restlessly, while the dry leaves are blowing.
Translated by Stephen Mitchell
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July 11th, 2004
10:43 pm - Favorite Poems 41
Little Brown Brother
Nick Carbo
I've always wanted to play the part
of that puckish pubescent Filipino boy
in those John Wayne Pacific-War movies.
Pepe, Jose, or Juanito would be smiling,
bare-chested and eager to please
for most of the steamy jungle scenes.
I'd be the one who would cross
the Japanese lines and ask for tanks,
air support, or more men. I'd miraculously
make it back to the town where John Wayne
is holding his position against the enemy
with his Thompson machine-gun. As a reward,
he'd rub that big white hand on my head
and he'd promise to let me clean
his Tommy gun by the end of the night. But
then, a Betty Grable look-a-like love
interest would divert him by sobbing
into his shoulder, saying how awfully scared
she is about what the "Japs" would do
to her if she were captured. In one swift
motion, John Wayne would sweep her off
her feet to calm her fears inside his private quarters.
Because of my Hollywood ability
to be anywhere, I'd be under the bed
watching the woman roll down her stockings
as my American hero unbuckles his belt.
I'd feel the bottom of the bed bounce off my chest
as small-arms fire explodes outside the walls.
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June 25th, 2004
10:03 am - Favorite Poems 40
Letter Written on a Ferry While Crossing Long Island Sound
Anne Sexton
I am surprised to see
that the ocean is still going on.
Now I am going back
and I have ripped my hand
from your hand as I said I would
and I have made it this far
as I said I would
and I am on the top deck now
holding my wallet, my cigarettes
and my car keys
at 2 o'clock on a Tuesday
in August of 1960.
Dearest,
although everything has happened,
nothing has happened.
The sea is very old.
The sea is the face of Mary,
without miracles or rage
or unusual hope,
grown rough and wrinkled
with incurable age.
Still,
I have eyes.
These are my eyes:
the orange letters that spell
ORIENT on the life preserver
that hangs by my knees;
the cement lifeboat that wears
its dirty canvas coat;
the faded sign that sits on its shelf
saying KEEP OFF.
Oh, all right, I say,
I'll save myself.
Over my right shoulder
I see four nuns
who sit like a bridge club,
their faces poked out
from under their habits,
as good as good babies who
have sunk into their carriages.
Without discrimination
the wind pulls the skirts
of their arms.
Almost undressed,
I see what remains:
that holy wrist,
that ankle,
that chain.
Oh God,
although I am very sad,
could you please
let these four nuns
loosen from their leather boots
and their wooden chairs
to rise out
over this greasy deck,
out over this iron rail,
nodding their pink heads to one side,
flying four abreast
in the old-fashioned side stroke;
each mouth open and round,
breathing together
as fish do,
singing without sound.
Dearest,
see how my dark girls sally forth,
over the passing lighthouse of Plum Gut,
its shell as rusty
as a camp dish,
as fragile as a pagoda
on a stone;
out over the little lighthouse
that warns me of drowning winds
that rub over its blind bottom
and its blue cover;
winds that will take the toes
and the ears of the rider
or the lover.
There go my dark girls,
their dresses puff
in the leeward air.
Oh, they are lighter than flying dogs
or the breath of dolphins;
each mouth opens gratefully,
wider than a milk cup.
My dark girls sing for this.
They are going up.
See them rise
on black wings, drinking
the sky, without smiles
or hands
or shoes.
They call back to us
from the gauzy edge of paradise,
good news, good news.
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June 20th, 2004
01:09 am - Favorite Poems 39
Skunk Hour
Robert Lowell
For Elizabeth Bishop
Nautilus Island's hermit
heiress still lives through winter in her Spartan cottage;
her sheep still graze above the sea.
Her son's a bishop. Her farmer
is first selectman in our village,
she's in her dotage.
Thirsting for
the hierarchic privacy
of Queen Victoria's century,
she buys up all
the eyesores facing her shore,
and lets them fall.
The season's ill--
we've lost our summer millionaire,
who seemed to leap from an L. L. Bean
catalogue. His nine-knot yawl
was auctioned off to lobstermen.
A red fox stain covers Blue Hill.
And now our fairy
decorator brightens his shop for fall,
his fishnet's filled with orange cork,
orange, his cobbler's bench and awl,
there is no money in his work,
he'd rather marry.
One dark night,
my Tudor Ford climbed the hill's skull,
I watched for love-cars. Lights turned down,
they lay together, hull to hull,
where the graveyard shelves on the town. . . .
My mind's not right.
A car radio bleats,
'Love, O careless Love . . . .' I hear
my ill-spirit sob in each blood cell,
as if my hand were at its throat . . . .
I myself am hell,
nobody's here--
only skunks, that search
in the moonlight for a bite to eat.
They march on their soles up Main Street:
white stripes, moonstruck eyes' red fire
under the chalk-dry and spar spire
of the Trinitarian Church.
I stand on top
of our back steps and breathe the rich air--
a mother skunk with her column of kittens swills the garbage pail
She jabs her wedge-head in a cup
of sour cream, drops her ostrich tail,
and will not scare.
From Life Studies
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12:15 am - Favorite Poems 38
Identification In Belfast
Robert Lowell
I.R.A. Bombing
The British Army now carries two rifles,
one with rubber rabbit-pellets for children,
the other's of course for the Provisionals....
'When they first showed me the boy, I thought oh good,
it's not him because he's blonde—
I imagine his hair was singed dark by the bomb.
He had nothing on him to identify him,
except this box of joke trick matches;
he liked to have them on him, even at mass.
The police were unhurried and wonderful,
they let me go on trying to strike a match...
I just wouldn't stop—you cling to anything—
I couldn't believe I couldn't light one match—
only joke matches... Then I knew he was Richard.'
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January 17th, 2004
02:09 pm - Favorite Poems 37
If Only
John Balaban
Their cottage sat on a grassy bluff
weathered by salt spray, fogs, and rain
blowing off dunes and bleached logpiles
past tidal creeks seeping out to sea.
Cattails bobbed with red-wing blackbirds.
Sparrows clamored through wild-rose thickets.
Two dogs, spattered with sandy muck,
snoozed on the sunny porch steps.
Dinner simmered on the stove.
Pulling weeds in the garden, she smiled,
hearing his tires pop gravel and clamshells
at their rutted lane's long winding end.
The dogs leapt up, loped out to greet him.
This is how it should have been.
From The Atlantic Monthly - January/February 2004
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December 3rd, 2003
10:31 pm - Favorite Poems 36
The Wasp Nest
Christine Garren
It felt like construction paper to touch
and had a series of raised bands around its center
the nest was in the grass
I picked it up because I wanted to give it to you
the atoms flying in and out of it
the air
the fan-cool darkness of it
that I carried up the hill
towards you
there, I said, when you asked where it was found
and pointed to the loss
From Poetry - December 2003
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September 19th, 2003
05:40 pm - Favorite Poems 35
The Night Before
Tania Runyan
Clearly these women would need to have a good deal of courage. They would need to offer their lives as a sacrifice. They should be ready to be always at the most dangerous places and to face as much if not more danger than the soldiers...
Simone Weil "Plan for an Organization of Front-line Nurses," 1942
A vision: Before I knot the first tourniquet,
a grenade gouges me from earth.
My crushed bones spill out like hourglass sand.
Ms. Weil says the body is meaningless,
that God created me for such a kind death:
perhaps as we die together, a soldier will journey
to his mother, his wife, through my eyes.
I will withhold my name, let him dream in death.
(Why must holy deeds be lonely?)
Offer your anonymity as a gift, she says.
Let the morticians search for tags, shake their heads
about that "young woman from the sky."
Spools of gauze rolled out on the field
will be a testament to the other world.
Forgive me, God, but now I feel nothing
but my heart's dumb thump,
new breasts straining my blouse, naive.
It is too late to run from the plane,
the parachute, the doorway of clouds.
I have seen those pictures from the sky:
small uniforms reaching, shrapnel glowing
like the lanterns at last summer's dances,
when school boys gazed over my shoulder,
dreaming of flight.
from Poetry Magazine - August 2003
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August 30th, 2003
10:42 pm - Favorite Poems 34
Flight
Anne Sexton
Thinking that I would find you,
thinking I would make the plane
that goes hourly out of Boston
I drove into the city.
Thinking that on such a night
every thirsty man would have his jug
and that the Negro women would lie down
on pale sheets and even the river into town
would stretch out naturally on it's couch,
I drove into the city.
On such a night, at the end of the river,
the airport would sputter with planes
like ticker-tape.
Foot on the gas
I sang aloud to the front seat,
to the clumps of women in cotton dresses,
to the patches of fog crusting the banks,
and to the sailboats swinging on their expensive hooks.
There was rose and violet on the river
as i drove through the mist into the city.
I was full of letters I hadn't sent you,
a red coat over my shoulders
and new white gloves in my lap.
I dropped through the city
as the river does,
rumbling over and under, as indicated,
past the miles of spotted windows
minding their own business,
through the Sumner Tunnel,
trunk by trunk through its sulfurous walls,
tile by tile like a men's urinal,
slipping through
like somebody else's package.
Parked, at last,
on a dime that would never last,
I ran through the airport.
Wild for love, I ran through the airport,
stockings and skirts and dollars.
The night clerk yawned all night at the public,
his mind on tomorrow's wages.
All flights were grounded.
The planes sat and the gulls sat,
heavy and rigid in a pool of glue.
Knowing I would never find you
I drove out of the city.
At the airport one thousand cripples
sat nursing a sore foot.
There was more fog
and the rain came down when it thought of it.
I drove past the eye and ear infirmaries,
past the office buildings lined up like dentures,
and along Storrow Drive the streetlights
sucked in all the insects who
had nowhere else to go.
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July 30th, 2003
06:23 pm - Favorite Poems 33
For Johnny Pole on the Forgotten Beach
Anne Sexton
In his tenth July some instinct
taught him to arm the waiting wave,
a giant where its mouth hung open.
He rode on the lip that buoyed him there
and buckled him under. The beach was strung
with children paddling their ages in,
under the glare od noon chipping
its light out. He stood up, anonymous
and straight among them, between
their sand pails and nursery crafts.
The breakers cartwheeled in and over
to puddle their toes and test their perfect
skin. He was my brother, my small
Johnny brother, almost ten. We flopped
down upon a towel to grind the sand
under us and watched the Atlantic sea
move fire, like night sparklers;
and lost our weight in the festival
season. He dreamed, he said, to be
a man designed like a balanced wave...
how someday he would wait, giant
and straight.
Johnny, your dream moves summers
inside my mind.
He was tall and twenty that July,
but there was no balance to help;
only the shells came straight and even.
This was the first beach of assault;
the odor of death hung in the air
like rotting potatoes, the junkyard
of landing craft waited open and rusting.
The bodies were strung out as if they were
still reaching for each other, where they lay
to blacken, to burst through their perfect
skin. And Johnny Pole was one of them.
He gave in like a small wave, a sudden
hole in his belly and the years all gone
where the Pacific noon chipped its light out.
Like a bean bag, outflung, head loose
and anonymous, he lay. Did the sea move fire
for its battle season? Does he lie there
forever, where his rifle waits, giant
and straight?...I think you die again
and live again,
Johnny, each summer that moves inside
my mind.
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July 13th, 2003
09:55 pm - Favorite Poems 32
I Found Orpheus Levitating
Nick Carbo
above the hood of an illegally parked red Toyota Corolla
on Mabini Street. He was tired of all that descending
into and ascending from those pretentious
New Yorker and Atlantic Monthly poems.
He asked me to give him new clothes so I dressed him
in an old barong tagalog and some black pants.
Because he wanted new friends in a new land, I introduced
him to Kapitan Kidlat, our local comic book hero.
But after a few whips of that lightning bolt, Orpheus
recognized Kidalt as Zeus in another clever disguise.
So, I took him to Mt. Makiling where Malakas & Maganda
(the mythical first Filipino man and woman) live
in a mansion with an Olympic-size swimming pool.
He said Maganda's aquiline features remind him
of Eurydice and Malakas has the solid torso
of a younger Apollo. He asked me to translate
the word, threesome into Tagalog.
Malakas & Maganda agreed and they stripped
Orpheus of his clothes as they led him
to their giant bamboo bed.
I waited outside in the car all afternoon before he emerged
from the mansion smelling of Sampaguitas and Ylang-Ylang.
He was hungry so we drove to the nearest
Kamayan restaurant where he learned
how to eat rice and pork abobo with his bare hands.
"It's wonderful! This is the way it used to be.
When the industrial revolution happened, all of us on Mt. Olympus
suddenly had forks and knives appear in our hands. We used
them as garden tools at first." Afterwords, he wanted to drink
and go dancing. I paid the hundred-peso cover charge
for both of us at the Hobbit House in Ermita. The first
thing he did in the dark, smoky bar was trip over
one of the dwarf waiters, all the waiters were dwarfs."I'm sorry,
I couldn't see. It feels like as if I had just walked into a Fellini film."
He placed his hands in front of him as if he were pushing
back a glass wall , "No, No, I'm not in a movie,
I'm inside a fucking poem!
I can the see the poet's scrunched-up face on the other side
of the computer screen! " I told Orpheus to shut up
or the bouncers, who where not the same size as the waiters,
would throw us out of the bar. We sat
in a booth across from each other and ordered double
shots of Tanduay Rum. I asked him if he understood
the concept of "the willing suspension of disbelief."
I asked him to look me straight
in the face before he ran out into the street.
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09:52 pm - Favorite Poems 31
Blowing Eggs
Anne Caston
My grandmother taught me the delicate trick:
to choose a silver pin, to prick
both ends, to put the mouth to it, just so,
to blow until the insides are blown clear.
What's left in hand is brittle, but more
amenable to art, to the swab and splash of color,
the varnish, the slick veneer.
A thing like that could last for years
on some high shelf, outlive the daily scramble
common things will come to in the end.
And the hen who laid the egg?
My brother and I, in mischief once slipped
the painted thing beneath her in the nest;
she shrieked and pecked it to bits.
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June 27th, 2003
06:19 pm - Favorite Poems 30
The Black Art
Anne Sexton
A woman who writes feels too much,
those trances and portents!
As if cycles and children and islands
weren't enough; as if mourners and gossips
and vegetables were never enough.
She thinks she can warn the stars.
A writer is essentially a spy.
Dear love, I am that girl.
A man who writes knows too much,
such spells and fetiches!
As if erections and congresses and products
weren't enough; as if machines and galleons
and wars were never enough.
With used furniture he makes a tree.
A writer is essentially a crook.
Dear love, you are that man.
Never loving ourselves,
hating even our shoes and our hats,
we love each other, precious, precious.
Our hands are light blue and gentle.
Our eyes are full of terrible confessions.
But when we marry,
the children leave in disgust.
There is too much food and no one left over
to eat up all the weird abundance.
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June 26th, 2003
08:37 pm - Favorite Poems 29
The Triumph Of Achilles
Louise Glück
In the story of Patroclus
no one survives, not even Achilles
who was nearly a god.
Patroclus resembled him; they wore
the same armor.
Always in these friendships
one serves the other, one is less than the other:
the hierarchy
is always apparent, though the legends
cannot be trusted--
their source is the survivor,
the one who has been abandoned.
What were the Greek ships on fire
compared to this loss?
In his tent, Achilles
grieved with his whole being
and the gods saw
he was a man already dead, a victim
of the part that loved,
the part that was mortal.
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June 22nd, 2003
04:52 pm - Favorite Poems 28
Poem
William Meredith
The swans on the river, a great
flotilla in the afternoon sun
in October again.
In a fantasy, Yeats saw himself appear
to Maud Gonne as a swan,
his plumage fanning his desire.
One October at Coole Park
he counted fifty-nine wild swans.
He flushed them into a legend.
Lover by lover is how he said they flew,
but one of them must have been without a mate.
Why did he not observe that?
We talk about Zeus and Leda and Yeats
as if they were real people, we identify constellations
as if they were drawn on the night.
Cygnus and Castor & Pollux
are only ways of looking at
scatterings of starry matter,
a god putting on swan-flesh
to enter a mortal girl
is only a way of looking at love-trouble.
The violence and calm of these big fowl!
When I am not with you
I am always the fifty-ninth.
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June 18th, 2003
08:02 pm - Favorite Poems 27
Which One
Maxine Kumin
I eye the driver of the Chevrolet
pulsing beside me at a traffic light
the chrome-haired woman in the checkout line
chatting up the acned clerk
the clot of kids smoking on the sly
in the Mile-Hi Pizza parking lot
the meter reader, the roofer at work
next door, a senior citizen
stabbing the sidewalk with his three-pronged cane:
which one of you discarded in a bag
--sealed with duct tape-- in the middle of the road
three puppies four or five weeks old,
who flung two kittens from a moving car
at midnight into a snowbank where
the person trailing you observed the leg
& tail of the calico one that lived,
and if not you, someone flossing her teeth
or watering his lawn across the street.
I look for you wherever I go.
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06:58 pm - Favorite Poems 26
From "On the Atlantic"
5.
White Roses
Cynthia Huntington
White roses in fog,
whiter than fog, spun in air,
open clear on dark green
branches below, unmoving,
clutching the hillside
at the edge of the world.
The air is numbed
in reflections of vapor.
Only the wind is blowing,
no sound of surf below the hill.
Even the sea is invisible.
We are not under the sky,
we are not risen,
heaven has not come down.
Just this blurring of worlds
in dense light, these white roses
so still, they turn
and look into themselves.
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June 4th, 2003
02:28 pm - Favorite Poems 25
Closer
Laura Fargas
Most of what matters to me
can be touched, but must be left
untouched, the bell hunched
over its silence until the moment
of telling. Saint Augustine said
when he prayed, even the straw
beneath his knees shouted to
distract him. Today is the day
of the small-eared rabbit lying
on her side, at ease near me.
I don't believe animals can tell
who they don't need to be afraid of,
though if I had that gift, I would have
tipped myself like brimmed-over wine
into his arms anyway. The ducks
in front of me now sway in their
one-legged sleep like dreaming trees.
What would it feel like to stroke
a mallard's purple wingflash?
Every moment in this dulling light
at the edge of a lake brings
a harvest of desires. What tames
these ducks? Occasional food,
but they came to me a second time
after not receiving food. Not
trust, not stupidity, but a habit
of patience and a long wanting.
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May 21st, 2003
02:15 pm - Favorite Poems 24
From Landscapes:
1. New Hampshire
T.S. Eliot
Children's voices in the orchard
Between the blossom- and the fruit-time:
Golden head, crimson head,
Between the green tip and the root.
Black wing, brown wing, hover over;
Twenty years and the spring is over;
To-day grives and to-morrow grieves,
Cover me over, light-in-leaves;
Golden head, black wing,
Cling,swing,
Spring,sing,
Swing up into the apple-tree.
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May 20th, 2003
06:06 pm - Favorite Poems 23
Menelaus and Helen
Rupert Brooke
I
Hot through Troy's ruin Menelaus broke
To Priam's palace, sword in hand, to sate
On that adulterous whore a ten years' hate
And a king's honour. Through red death, and smoke,
And cries, and then by quieter ways he strode,
Till the still innermost chamber fronted him.
He swung his sword, and crashed into the dim
Luxurious bower, flaming like a god.
High sat white Helen, lonely and serene.
He had not remembered that she was so fair,
And that her neck curved down in such a way;
And he felt tired. He flung the sword away,
And kissed her feet, and knelt before her there,
The perfect Knight before the perfect Queen.
II
So far the poet. How should he behold
That journey home, the long connubial years?
He does not tell you how white Helen bears
Child on legitimate child, becomes a scold,
Haggard with virtue. Menelaus bold
Waxed garrulous, and sacked a hundred Troys
'Twixt noon and supper. And her golden voice
Got shrill as he grew deafer. And both were old.
Often he wonders why on earth he went
Troyward, or why poor Paris ever came.
Oft she weeps, gummy-eyed and impotent;
Her dry shanks twitch at Paris' mumbled name.
So Menelaus nagged; and Helen cried;
And Paris slept on by Scamander side.
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May 16th, 2003
09:56 am - Favorite Poems 22
The Victor Dog
James Merrill
For Elizabeth Bishop
Bix to Buxtehude to Boulez,
The little white dog on the Victor label
Listens long and hard as he is able.
It's all in a day's work, whatever plays.
From judgment, it would seem, he has refrained.
He even listens earnestly to Bloch,
Then builds a church upon our acid rock.
He's man's -- no -- he's the Leiermann's best friend,
Or would be if hearing and listening were the same.
Does he hear? I fancy he rather smells
Those lemon-gold arpeggios in Ravel's
"Les jets d'eau du palais de ceux que s'aiment."
He ponders the Schumann Concerto's tall willow hit
By lightning, and stays put. When he surmises
Through one of Bach's eternal boxwood mazes
The oboe pungent as a bitch in heat,
Or when the calypso decants its raw bay rum
Or the moon in Wozzeck reddens ripe for murder,
He doesn't sneeze or howl; just listens harder.
Adamant needles bear down on him from
Whirling of outer space, too black, too near --
But he was taught as a puppy not to flinch,
Much less to imitate his bete noire Blanche
Who barked, fat foolish creature, at King Lear.
Still others fought in the road's filth over Jezebel,
Slavered on hearths of horned and pelted barons.
His forbears lacked, to say the least, forbearance.
Can nature change in him? Nothing's impossible.
The last chord fades. The night is cold and fine.
His master's voice rasps through the grooves' bare groves.
Obediently, in silence like the grave's,
He sleeps there on the still-warm gramophone
Only to dream he is at the premiere of a Handel
Opera long thought lost -- Il Cane Minore.
Its allegorical subject is his story!
A little dog revolving on a spindle
Gives rise to harmonies beyond belief,
A cast of stars. . . . Is there in Victor's heart
No honey for the vanquished? Art is art.
The life it asks of us is a dog's life.
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May 15th, 2003
01:13 pm - Favorite Poems 21
Archaic Torso of Apollo
Rainer Maria Rilke
We cannot know his legendary head
with eyes like ripening fruit. And yet his torso
is still suffused with brilliance from inside,
like a lamp, in which his gaze, now turned to low,
gleams in all its power. Otherwise
the curved breast could not dazzle you so, nor could
a smile run through the placid hips and thighs
to that dark center where procreation flared.
Otherwise this stone would seem defaced
beneath the translucent cascade of the shoulders
and would not glisten like a wild beast's fur:
would not, from all the borders of itself,
burst like a star: for here there is no place
that does not see you. You must change your life.
Translation by Stephen Mitchell
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May 14th, 2003
09:23 am - Favorite Poems 20
Out, Out
Robert Frost
The buzz-saw snarled and rattled in the yard
And made dust and dropped stove-length sticks of wood,
Sweet-scented stuff when the breeze drew across it.
And from there those that lifted eyes could count
Five mountain ranges one behind the other
Under the sunset far into Vermont.
And the saw snarled and rattled, snarled and rattled,
As it ran light, or had to bear a load.
And nothing happened: day was all but done.
Call it a day, I wish they might have said
To please the boy by giving him the half hour
That a boy counts so much when saved from work.
His sister stood beside them in her apron
To tell them "Supper." At that word, the saw,
As if to prove saws knew what supper meant,
Leaped out at the boy's hand, or seemed to leap --
He must have given the hand. However it was,
Neither refused the meeting. But the hand!
The boy's first outcry was a rueful laugh,
As he swung toward them holding up the hand
Half in appeal, but half as if to keep
The life from spilling. Then the boy saw all --
Since he was old enough to know, big boy
Doing a man's work, though a child at heart --
He saw all spoiled. "Don't let him cut my hand off --
The doctor, when he comes. Don't let him, sister!"
So. But the hand was gone already.
The doctor put him in the dark of ether.
He lay and puffed his lips out with his breath.
And then - the watcher at his pulse took fright.
No one believed. They listened at his heart.
Little -- less -- nothing! -- and that ended it.
No more to build on there. And they, since they
Were not the one dead, turned to their affairs.
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May 13th, 2003
09:45 am - Favorite Poems 19
Henry's Understanding
John Berryman
He was reading late, at Richard's, down in Maine,
aged 32? Richard and Helen long in bed,
my good wife long in bed.
All I had to do was strip & get into my bed,
putting the marker in the book, & sleep,
& wake to a hot breakfast.
Off the coast was an island, P'tit Manaan,
the bluff from Richard's lawn was almost sheer.
A chill at four o'clock.
It only takes a few minutes to make a man.
A concentration upon now & here.
Suddenly, unlike Bach,
& horribly, unlike Bach, it occurred to me
that one night, instead of warm pajamas,
I'd take off all my clothes
& cross the damp cold lawn & down the bluff
into the terrible water & walk forever
under it out toward the island.
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May 12th, 2003
05:20 pm - Favorite Poems 18
Song
Mark DeFoe
I make the drive, walk the corporate walk,
To do what I must and give what I got.
I turn the chrome knob and I fill my slot.
I talk and I joke, a regular guy
I input and output and rarely ask why.
It's pasta and wine at home in my flat.
It's voice mail and e-mail, then feed the stray cat.
Sometimes I go out and chat up the girls.
Some want to tango, some manage a smile.
Some come home and have safe sex for a while.
My sweet IRA, my 401-K,
Let me buy tickets to games, to a play--
I go with the gang and don't get involved.
I fly to St. Croix and stare at the sea.
I travel first class. No day-tripper me.
My stocks are diverse to ride out the storm.
I buy what is solid, hew to the norm.
My portfolio teaches how I should vote.
I'm cautious in style, suspicious of trend.
When weather turns foul I always come in.
This is my choice, my new BoBo life.
A two-career marriage, the tension, the strife--
It didn't last long. We parted as pals.
She got the condo. I got the car.
She's a savvy, cool chick. She'll go really far.
My folks live upstate, where I misspent my youth.
They're tight with their money and long in the tooth.
When I visit it's hard with so little to say.
They miss me, they claim. They worry. They pray.
But they seem relieved when I drive away.
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May 9th, 2003
09:38 am - Favorite Poems 17
Stan
David Wheatley
Stan: the bouquets in the window
spell his name. He is turning
the corner out of view
as I press for the traffic to stop,
four black cars slinking
behind him. The hearse pulls up.
Stan, though he has an appointment, has time.
I signal discreetly, wouldn’t you rather…
sure of what feels like a rule of thumb
until the driver uncurls his fist
and extends a finger politely
demanding you go first.
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May 8th, 2003
09:02 am - Favorite Poems 16
The Snowman
Wallace Stevens
One must have a mind of winter
To regard the frost and the boughs
Of the pine-trees crusted with snow;
And have been cold a long time
To behold the junipers shagged with ice,
The spruces rough in the distant glitter
Of the January sun; and not to think
Of any misery in the sound of the wind,
In the sound of a few leaves,
Which is the sound of the land
Full of the same wind
That is blowing in the same bare place
For the listener, who listens in the snow,
And, nothing himself, beholds
Nothing that is not there and the nothing that is.
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May 7th, 2003
04:52 pm - Favorite Poems 15
Ringing the Bells
Anne Sexton
And this is the way they ring
the bells in Bedlam
and this is the bell-lady
who comes each Tuesday morning
to give us a music lesson
and because the attendants make you go
and because we mind by instinct,
like bees caught in the wrong hive,
we are the circle of the crazy ladies
who sit in the lounge of the mental house
and smile at the smiling woman
who passes us each a bell,
who points at my hand
that holds my bell, E flat,
and this is the gray dress next to me
who grumbles as if it were special
to be old, to be old,
and this is the small hunched squirrel girl
on the other side of me
who picks at the hairs over her lip,
who picks at the hairs over her lip all day,
and this is how the bells really sound,
as untroubled and clean
as a workable kitchen,
and this is always my bell responding
to my hand that responds to the lady
who points at me, E flat;
and although we are no better for it,
they tell you to go. And you do.
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May 6th, 2003
12:09 pm - Favorite Poems 14
First Death in Nova Scotia
Elizabeth Bishop
In the cold, cold parlor
my mother laid out Arthur
beneath the chromographs:
Edward, Prince of Wales,
with Princess Alexandra,
and King George with Queen Mary.
Below them on the table
stood a stuffed loon
shot and stuffed by Uncle
Arthur, Arthur's father.
Since Uncle Arthur fired
a bullet into him,
he hadn't said a word.
He kept his own counsel
on his white, frozen lake,
the marble-topped table.
His breast was deep and white,
cold and caressable;
his eyes were red glass,
much to be desired.
"Come," said my mother,
"Come and say good-bye
to your little cousin Arthur."
I was lifted up and given
one lily of the valley
to put in Arthur's hand.
Arthur's coffin was
a little frosted cake,
and the red-eyed loon eyed it
from his white, frozen lake.
Arthur was very small.
He was all white, like a doll
that hadn't been painted yet.
Jack Frost had started to paint him
the way he always painted
the Maple Leaf (Forever).
He had just begun on his hair,
a few red strokes, and then
Jack Frost had dropped the brush
and left him white, forever.
The gracious royal couples
were warm in red and ermine;
their feet were well wrapped up
in the ladies' ermine trains.
They invited Arthur to be
the smallest page at court.
But how could Arthur go,
clutching his tiny lily,
with his eyes shut up so tight
and the roads deep in snow?
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May 5th, 2003
10:47 am - Favorite Poems 13
For the Union Dead
Robert Lowell
Relinquunt omnia servare rem publicam.
The old South Boston Aquarium stands
in a Sahara of snow now. Its broken windows are boarded.
The bronze weathervane cod has lost half its scales.
The airy tanks are dry.
Once my nose crawled like a snail on the glass;
my hand tingled
to burst the bubbles,
drifting from the noses of the cowed, compliant fish.
My hand draws back. I often sigh still
for the dark downward and vegetating kingdom
of the fish and reptile. One morning last March,
I pressed against the new barbed and galvanized
fence on the Boston Common. Behind their cage,
yellow dinosaur steam shovels were grunting
as they cropped up tons of mush and grass
to gouge their underworld garage.
Parking lots luxuriate like civic
sand piles in the heart of Boston.
A girdle of orange, Puritan-pumpkin-colored girders
braces the tingling Statehouse, shaking
over the excavations, as it faces Colonel Shaw
and his bell-cheeked Negro infantry
on St. Gaudens' shaking Civil War relief,
propped by a plank splint against the garage's earthquake.
Two months after marching through Boston,
half the regiment was dead;
at the dedication,
William James could almost hear the bronze Negroes breathe.
The monument sticks like a fishbone
in the city's throat.
Its colonel is as lean
as a compass needle.
He has an angry wrenlike vigilance,
a greyhound's gentle tautness;
he seems to wince at pleasure
and suffocate for privacy.
He is out of bounds. He rejoices in man's lovely,
peculiar power to choose life and die—
when he leads his black soldiers to death,
he cannot bend his back.
On a thousand small-town New England greens,
the old white churches hold their air
of sparse, sincere rebellion; frayed flags
quilt the graveyards of the Grand Army of the Republic.
The stone statues of the abstract Union Soldier
grow slimmer and younger each year—
wasp-waisted, they doze over muskets,
and muse through their sideburns.
Shaw's father wanted no monument
except the ditch,
where his son's body was thrown
and lost with his "niggers."
The ditch is nearer.
There are no statues for the last war here;
on Boylston Street, a commercial photograph
showed Hiroshima boiling
over a Mosler Safe, "the Rock of Ages,"
that survived the blast. Space is nearer.
When I crouch to my television set,
the drained faces of Negro school children rise like balloons.
Colonel Shaw
is riding on his bubble,
he waits
for the blessed break.
The Aquarium is gone. Everywhere,
giant finned cars nose forward like fish;
a savage servility
slides by on grease.
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May 2nd, 2003
09:10 am - Favorite Poems 12
Sisyphus in the Suburbs
Stephen Dunn
It was late and wine had wet
an aridity he’d forgotten he had.
Yet he could feel the evening
arching above the house,
a good black dome. No ledges,
he realized, tempted him.
The once inviting abyss
was now just a view.
Sisyphus put another CD on
and stroked the cat.
His wife was in Bermuda
with her younger sister,
celebrating the death
of winter, and a debt paid.
He missed her, and he did not.
He’d been mixing Janis Joplin
with Brahms, accountable now
to no one. The lights
from some long desired festival
were not calling him.
No silent dog or calm ocean
made him fear the next moment.
But Sisyphus was amazed
how age sets in, how it just came
one day and stayed. And how far
away the past gets. His break
from the gods, just an episode now.
Tomorrow he’d brave the cold,
spireless mall, look for a gift.
He’d walk through the unappeasable
crowds as if some right thing
were findable and might be bestowed.
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May 1st, 2003
08:44 am - Favorite Poems 11
Mirror
Sylvia Plath
I am silver and exact. I have no preconceptions.
Whatever I see I swallow immediately
Just as it is, unmisted by love or dislike.
I am not cruel, only truthful --
The eye of a little god, four-cornered.
Most of the time I meditate on the opposite wall.
It is pink, with speckles. I have looked at it so long
I think it is part of my heart. But it flickers.
Faces and darkness separate us over and over.
Now I am a lake. A woman bends over me,
Searching my reaches for what she really is.
Then she turns to those liars, the candles or the moon.
I see her back, and reflect it faithfully.
She rewards me with tears and an agitation of hands.
I am important to her. She comes and goes.
Each morning it is her face that replaces the darkness.
In me she has drowned a young girl, and in me an old woman
Rises toward her day after day, like a terrible fish.
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April 30th, 2003
10:06 am - Favorite Poems 10
How It Is
Maxine Kumin
Shall I say how it is in your clothes?
A month after your death I wear your blue jacket.
The dog at the center of my life recognizes
you’ve come to visit, he’s ecstatic.
In the left pocket, a hole.
In the right, a parking ticket
delivered up last August on Bay State Road.
In my heart, a scatter like milkweed,
a flinging from the pods of the soul.
My skin presses your old outline.
It is hot and dry inside.
I think of the last day of your life,
old friend, how I would unwind it, paste
it together in a different collage,
back from the death car idling in the garage,
back up the stairs, your praying hands unlaced,
reassembling the bites of bread and tuna fish
into a ceremony of sandwich,
running the home movie backward to a space
we could be easy in, a kitchen place
with vodka and ice, our words like living meat.
Dear friend, you have excited crowds
with your example. They swell
like wine bags, straining at your seams.
I will be years gathering up our words,
fishing out letters, snapshots, stains,
leaning my ribs against this durable cloth
to put on the dumb blue blazer of your death.
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April 29th, 2003
09:36 am - Favorite Poems 9
The Mad Scene
James Merrill
Again last night I dreamed the dream called Laundry.
In it, the sheets and towels of a life we were going to share,
The milk-stiff bibs, the shroud, each rag to be ever
Trampled or soiled, bled on or groped for blindly,
Came swooning out of an enormous willow hamper
Onto moon-marbly boards. We had just met. I watched
From outer darkness. I had dressed myself in clothes
Of a new fiber that never stains or wrinkles, never
Wears thin. The opera house sparkled with tiers
And tiers of eyes, like mine enlarged by belladonna,
Trained inward. There I saw the cloud-clot, gust by gust,
Form, and the lightning bite, and the roan mane unloosen.
Fingers were running in panic over the flute’s nine gates.
Why did I flinch? I loved you. And in the downpour laughed
To have us wrung white, gnarled together, one
Topmost mordent of wisteria,
As the lean tree burst into grief.
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April 28th, 2003
10:11 am - Favorite Poems 8
From Birthday Letters
Chaucer
Ted Hughes
'When that Aprille with his shoures soote
The droghte of March hath perced to the roote...'
At the top of your voice, where you swayed on the top of a stile,
Your arms raised - somewhat for balance, somewhat
To hold the reins of the straining attention
Of your imagined audience - you declaimed Chaucer
To a field of cows. And the Spring sky had done it
With its flying laundry, and the new emerald
Of the thorns, the hawthorn, the blackthorn,
And one of those bumpers of champagne
You snatched unpredictably from pure spirit.
Your voice went over the fields towards Granchester.
It must have sounded lost. But the cows
Watched, then approached: they appreciated Chaucer.
You went on and on. Here were reasons
To recite Chaucer. Then came the Wyf of Bath,
Your favourite character in all literature.
You were rapt. And the cows were enthralled.
They shoved and jostled shoulders, making a ring,
To gaze into your face, with occasional snorts
Of exclamation, renewed their astounded attention,
Ears angling to catch every inflection,
Keeping their awed six feet of reverence
Away from you. You just could not believe it.
And you could not stop. What would happen
If you were to stop? Would they attack you,
Scared by the shock of silence, or wanting more -?
So you had to go on. You went on -
And twenty cows stayed with you hypnotized.
How did you stop? I can't remember
You stopping. I imagine they reeled away -
Rolling eyes, as if driven from their fodder.
I imagine I shooed them away. But
Your sostenuto rendering of Chaucer
Was already perpetual. What followed
Found my attention too full
And had to go back into oblivion.
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April 25th, 2003
09:40 am - Favorite Poems 7
The Illiterate
William Meredith
Touching your goodness, I am like a man
Who turns a letter over in his hand
And you might think that this was because the hand
Was unfamiliar but, truth is, the man
Has never had a letter from anyone;
And now he is both afraid of what it means
And ashamed because he has no other means
To find out what it says than to ask someone.
His uncle could have left the farm to him,
Or his parents died before he sent them word,
Or the dark girl changed and want him for beloved.
Afraid and letter-proud, he keeps it with him.
What would you call his feeling for the words
that keep him rich and orphaned and beloved?
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April 24th, 2003
01:43 pm - Favorite Poems 6
From Birthday Letters:
The Literary Life
Ted Hughes
We climbed Marianne Moore’s narrow stair
To her bower-bird bric-à-brac nest, in Brooklyn.
Daintiest curio relic of Americana.
Her talk, a needle
Unresting – darning incessantly
Chain-mail with crewel-work flowers,
Birds and fish of the reef
In phosphor-bronze wire.
Her face, tiny American treen bobbin
On a spindle,
Her voice the flickering hum of the old wheel.
Then the coin, compulsory.
For the subway
Back to our quotidian scramble.
Why shouldn’t we cherish her?
You sent her carbon copies of some of your poems.
Everything about them –
The ghost gloom, the constriction,
The bell-jar air-conditioning – made her gasp
For oxygen and cheer. She sent them back.
(Whoever has her letter has her exact words.)
‘Since these seem to be valuable carbon copies
(Somewhat smudged) I shall not engross them.’
I took the point of that ‘engross’
Precisely, like a bristle of glass,
Snapped off deep in my thumb.
You wept
And hurled yourself down a floor or two
Further from Empyrean.
I carried you back up.
And she, Marianne, tight, brisk,
Neat and hard as an ant,
Slid into the second or third circle
Of my inferno.
A decade later, on her last visit to England,
Holding court at a party, she was sitting
Bowed over her knees, her face,
Under her great hat-brim’s floppy petal,
Dainty and bright as a piece of confetti –
She wanted me to know, she insisted
(It was all she wanted to say)
With that Missouri needle, drawing each stitch
Tight in my ear,
That your little near-posthumous memoir
‘OCEAN 1212”
Was ‘so wonderful, so lit, so wonderful’ –
She bowed so low I had to kneel. I kneeled and
Bowed my face close to her upturned face
That seemed tinier than ever,
And studied, as through a grille,
Her lips that put me in mind of a child’s purse
Made of the skin of a dormouse,
Her cheek, as if she had powdered the crumpled silk
Of a bat’s wing.
And I listened, heavy as a graveyard
While she searched for the grave
Where she could lay down her little wreath.
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April 23rd, 2003
09:33 am - Favorite Poems 5
Winter
Ruth Stone
The ten o’clock train to New York,
coaches like loaves of bread powdered with snow.
Steam wheezes between the couplings.
Stripped to plywood, the station’s cement standing room
imitates a Russian novel. It is now that I remember you.
Your profile becomes the carved handle of a letter knife.
Your heavy-lidded eyes slip under the seal of my widowhood.
It is another raw winter. Stray cats are suffering.
Starlings crowd the edges of chimneys.
It is a drab misery that urges me to remember you.
I think about the subjugation of women and horses;
brutal exposure; weather that forces, that strips.
In our time we met in ornate stations
arching up with nineteenth century optimism.
I remember you running beside the train waving good-bye.
I can produce a facsimile of you standing
behind a column of polished oak to surprise me.
Am I going toward you or away from you on the train?
Discarded junk of other minds is strewn beside the tracks:
mounds of rusting wire, grotesque pop art of dead motors,
senile warehouses. The train passes a station;
fresh people standing on the platform,
their faces expecting something.
I feel their entire histories ravish me.
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April 22nd, 2003
09:06 am - Favorite Poems 4
Department Store
Carl Dennis
"Thou shalt not covet," hardest of the Commandments,
Is listed last so the others won't be neglected.
An hour a day of practice is all that anyone
Can expect you to spare, and in ten years' time
You may find you've outgrown your earlier hankering
For your neighbor's house, though his is brick
And yours is clapboard, though his contains a family.
Ten years of effort and finally it's simple justice
To reward yourself with a token of self-approval.
Stand tall as you linger this evening
In the sweater section of Kaufmann's Department Store
By the case for men not afraid of extravagance.
All will go well if you hold your focus steady
On what's before you and cast no covetous eye
On the middle-aged man across the aisle
In women's accessories as he converses quietly
With his teenaged son. The odds are slim
They're going to reach agreement about a gift
Likely to please the woman they live with,
Not with the clash in what they're wearing,
The father dapper in sport coat and tie, the son
Long-haired, with a ring in his ear and a shirt
That might have been worn by a Vandal chieftain
When he torched a town at the edge of the Empire.
This moment you covet is only a truce
In a lifelong saga of border warfare
While each allows the other with a shake of the head
To veto a possibility as they slowly progress
From umbrellas to purses, from purses to gloves
In search of something bright for the darker moments
When the woman realizes her life with them
Is the only life she'll be allotted.
It's only you who assumes the relief on their faces
When they hold a scarf to the light and nod
Will last. The boy will have long forgotten this moment
Years from now when the woman he's courting
Asks him to name a happy time with his dad,
A time of peaceable parley amidst the turmoil.
So why should you remember? Think how angry
You'll be at yourself tomorrow if you let their purchase
Make you unhappy with yours, ashamed
Of a sweater on sale that fits you well,
Gray-blue, your favorite color.
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April 21st, 2003
09:17 am - Favorite Poems 3
Laboratory Poem
James Merrill
Charles used to watch Naomi, taking heart
And a steel saw, open up turtles, live.
While she swore they felt nothing, he would gag
At blood, at the blind twitching, even after
The murky dawn of entrails cleared, revealing
Contours he knew, egg-yellows like lamps paling.
Well then. She carried off the beating heart
To the kymograph and rigged it there, a rag
In fitful wind, now made to strain, now stopped
By her solutions tonic or malign
Alternately in which it would be steeped.
What the heart bore, she noted on a chart,
For work did not stop only with the heart.
He thought of certain human hearts, their climb
Through violence into exquisite disciplines
Of which, as it now appeared, they all expired.
Soon she would fetch another and start over,
Easy in the presence of her lover.
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April 20th, 2003
10:52 am - Favorite Poems 2
Burnt Norton
T.S. Eliot
I
Time present and time past
Are both perhaps present in time future,
And time future contained in time past.
If all time is eternally present
All time is unredeemable.
What might have been is an abstraction
Remaining a perpetual possibility
Only in a world of speculation.
What might have been and what has been
Point to one end, which is always present.
Footfalls echo in the memory
Down the passage which we did not take
Towards the door we never opened
Into the rose-garden. My words echo
Thus, in your mind.
But to what purpose
Disturbing the dust on a bowl of rose-leaves
I do not know.
Other echoes
Inhabit the garden. Shall we follow?
Quick, said the bird, find them, find them,
Round the corner. Through the first gate,
Into our first world, shall we follow
The deception of the thrush? Into our first world.
There they were, dignified, invisible,
Moving without pressure, over the dead leaves,
In the autumn heat, through the vibrant air,
And the bird called, in response to
The unheard music hidden in the shrubbery,
And the unseen eyebeam crossed, for the roses
Had the look of flowers that are looked at.
There they were as our guests, accepted and accepting.
So we moved, and they, in a formal pattern,
Along the empty alley, into the box circle,
To look down into the drained pool.
Dry the pool, dry concrete, brown edged,
And the pool was filled with water out of sunlight,
And the lotos rose, quietly, quietly,
The surface glittered out of heart of light,
And they were behind us, reflected in the pool.
Then a cloud passed, and the pool was empty.
Go, said the bird, for the leaves were full of children,
Hidden excitedly, containing laughter.
Go, go, go, said the bird: human kind
Cannot bear very much reality.
Time past and time future
What might have been and what has been
Point to one end, which is always present.
II
Garlic and sapphires in the mud
Clot the bedded axle-tree.
The trilling wire in the blood
Sings below inveterate scars
Appeasing long forgotten wars.
The dance along the artery
The circulation of the lymph
Are figured in the drift of stars
Ascend to summer in the tree
We move above the moving tree
In light upon the figured leaf
And hear upon the sodden floor
Below, the boarhound and the boar
Pursue their pattern as before
But reconciled among the stars.
At the still point of the turning world. Neither flesh nor fleshless;
Neither from nor towards; at the still point, there the dance is,
But neither arrest nor movement. And do not call it fixity,
Where past and future are gathered. Neither movement from nor towards,
Neither ascent nor decline. Except for the point, the still point,
There would be no dance, and there is only the dance.
I can only say, there we have been: but I cannot say where.
And I cannot say, how long, for that is to place it in time.
The inner freedom from the practical desire,
The release from action and suffering, release from the inner
And the outer compulsion, yet surrounded
By a grace of sense, a white light still and moving,
Erhebung without motion, concentration
Without elimination, both a new world
And the old made explicit, understood
In the completion of its partial ecstasy,
The resolution of its partial horror.
Yet the enchainment of past and future
Woven in the weakness of the changing body,
Protects mankind from heaven and damnation
Which flesh cannot endure.
Time past and time future
Allow but a little consciousness.
To be conscious is not to be in time
But only in time can the moment in the rose-garden,
The moment in the arbour where the rain beat,
The moment in the draughty church at smokefall
Be remembered; involved with past and future.
Only through time time is conquered.
III
Here is a place of disaffection
Time before and time after
In a dim light: neither daylight
Investing form with lucid stillness
Turning shadow into transient beauty
With slow rotation suggesting permanence
Nor darkness to purify the soul
Emptying the sensual with deprivation
Cleansing affection from the temporal.
Neither plenitude nor vacancy. Only a flicker
Over the strained time-ridden faces
Distracted from distraction by distraction
Filled with fancies and empty of meaning
Tumid apathy with no concentration
Men and bits of paper, whirled by the cold wind
That blows before and after time,
Wind in and out of unwholesome lungs
Time before and time after.
Eructation of unhealthy souls
Into the faded air, the torpid
Driven on the wind that sweeps the gloomy hills of London,
Hampstead and Clerkenwell, Campden and Putney,
Highgate, Primrose and Ludgate. Not here
Not here the darkness, in this twittering world.
Descend lower, descend only
Into the world of perpetual solitude,
World not world, but that which is not world,
Internal darkness, deprivation
And destitution of all property,
Desiccation of the world of sense,
Evacuation of the world of fancy,
Inoperancy of the world of spirit;
This is the one way, and the other
Is the same, not in movement
But abstention from movement; while the world moves
In appetency, on its metalled ways
Of time past and time future.
IV
Time and the bell have buried the day,
The black cloud carries the sun away.
Will the sunflower turn to us, will the clematis
Stray down, bend to us; tendril and spray
Clutch and cling?
Chill
Fingers of yew be curled
Down on us? After the kingfisher's wing
Has answered light to light, and is silent, the light is still
At the still point of the turning world.
V
Words move, music moves
Only in time; but that which is only living
Can only die. Words, after speech, reach
Into the silence. Only by the form, the pattern,
Can words or music reach
The stillness, as a Chinese jar still
Moves perpetually in its stillness.
Not the stillness of the violin, while the note lasts,
Not that only, but the co-existence,
Or say that the end precedes the beginning,
And the end and the beginning were always there
Before the beginning and after the end.
And all is always now. Words strain,
Crack and sometimes break, under the burden,
Under the tension, slip, slide, perish,
Decay with imprecision, will not stay in place,
Will not stay still. Shrieking voices
Scolding, mocking, or merely chattering,
Always assail them. The Word in the desert
Is most attacked by voices of temptation,
The crying shadow in the funeral dance,
The loud lament of the disconsolate chimera.
The detail of the pattern is movement,
As in the figure of the ten stairs.
Desire itself is movement
Not in itself desirable;
Love is itself unmoving,
Only the cause and end of movement,
Timeless, and undesiring
Except in the aspect of time
Caught in the form of limitation
Between un-being and being.
Sudden in a shaft of sunlight
Even while the dust moves
There rises the hidden laughter
Of children in the foliage
Quick now, here, now, always—
Ridiculous the waste sad time
Stretching before and after.
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April 15th, 2003
09:20 am - Favorite Poems 1
Thirteen Ways of Looking at a Blackbird
Wallace Stevens
I
Among twenty snowy mountains,
The only moving thing
Was the eye of the blackbird.
II
I was of three minds,
Like a tree
In which there are three blackbirds.
III
The blackbird whirled in the autumn winds.
It was a small part of the pantomime.
IV
A man and a woman
Are one.
A man and a woman and a blackbird
Are one.
V
I do not know which to prefer,
The beauty of inflections
Or the beauty of innuendoes,
The blackbird whistling
Or just after.
VI
Icicles filled the long window
With barbaric glass.
The shadows of the blackbird
Crossed it, to and fro.
The mood
Traced in the shadow
An indecipherable cause.
VII
O thin men of Haddam,
Why do you imagine golden birds?
Do you not see how the blackbird
Walks around the feet
Of the women about you?
VIII
I know noble accents
And lucid, inescapable rhythms;
But I know, too,
That the blackbird is involved
In what I know.
IX
When the blackbird flew out of sight,
It marked the edge
Of one of many circles.
X
At the sight of blackbirds
Flying in a green light,
Even the bawds of euphony
Would cry out sharply.
XI
He rode over Connecticut
In a glass coach.
Once, a fear pierced him,
In that he mistook
The shadow of his equipage
For blackbirds.
XII
The river is moving.
The blackbird must be flying.
XIII
It was evening all afternoon.
It was snowing
And it was going to snow.
The blackbird sat
In the cedar-limbs.
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April 8th, 2003
01:58 pm
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February 26th, 2003
02:03 pm - ----------------------- it snowed --------------------------------------------
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